Bon, ça commence à sentir la redite, cette histoire. Et oui, pas le choix, j'ai encore fait siffler la soie sous les bourrasques pour cartonner mes petites ablettes. Toujours le même terrain de jeu, unité de lieu, toujours le même style de faux lancés de demeuré avec un taux d'attrition de mes mouches sèches qui ferait passer la bataille de Bakmouth pour une soirée-mousse entre Amishs déconstruits. Mais je n'ai pas le choix, hélas, que de retourner sempiternellement, les abdos Kro sanglés dans mon néoprène 4 mm, sur l'infime portion de rivière me permettant de secouer avec grâce ma canne de 9 pieds...
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